Tatínek zemřel skoro před čtyřmi lety a letos na začátku léta odsud odešla i maminka. Nemohla už bydlet sama. Měla bych to tady začít pomalu vyklízet. Místo toho sedím na pohovce, kterou si naši pořídili v roce 1983, a nemůžu dělat nic. Můj pohled klouže od předmětu k předmětu. Každý má své přesně stanovené místo, odkud jsem ho vždycky v pátek musela zvednout, utřít pod ním prach a zase ho položit zpátky. Dečka, mistička, vázička, obraz, fotka v rámečku. Za závěsem visí mamčin svetr a voní jako pleťové mléko Nivea. Jako ona. Ten byt je muzeum naší rodiny, její pomník. A pomníky se neboří, nebo ano? Hadřík ještě visí na kohoutku v kuchyni, vyždímaný a přeložený na půl, jak ho tam pověsila moje maminka. Nikdy ho nenechala ležet mokrý ve dřezu, a když jsem to udělala já, zavolala mě zpátky, abych situaci napravila. Hadřík, prachovka, koště, to bylo její jablko, žezlo a meč, těmi nám pevně vládla a to byly její modly. Nesnášela jsem to – a dnes ten hadřík věším doma úplně stejně. Geny nezapřeš.